Je pose sur les choses...

Je pose sur les choses des mots qui s’émiettent
se brisent
et le regard éclate
à la poursuite de leur effondrement

Poussière

Puis les mots encore
armés des filets du sens
traquent dans le vide ces bribes avides d’être
choses et pensées

Quelle perte !

Ma volonté se dissout dans l’absence
Me voici sans réalité
Sur le lit des possibles
géante et minimale

Rendu à ses ultimes limites
Le silence du langage est chant

Je suis infinie en un souffle d’espace
après les mots
bien après toute chose

LZ

* Tableau de William Turner, bien sur...

Nous sommes des fragments

Nous sommes des fragments
morcelés
pensées d’ici, de là
vouloir et censure

Fragments jetés en tempête
emmêlés en nous-mêmes
brassés contre les autres
- silex et grès en guerres durables
jusqu’au sable
toujours plus fin
extrême poussière

Nous tombons
effacés d’être trop
perdus dans le puzzle sans fin de nos efforts

LZ

Baies et roses

 

 

Baies et roses
mortels jasmins

Sous le feuillage
Le sang des terres
et sous le sang
le goût puissant de la mort

 LZ

Croisée

Une très jolie femme
Sous ses pieds, le trottoir est de neige
danse de flocons à son cou
sa peau - soie blanche
et ses lèvres sont du sang

Sous son sein
bat le coeur
non à la mort
non à la mort
encore
encore
à chaque seconde

Elle - à portée de regard
de sourire
Dans ses yeux - une danse de pensées étrangères
Brûlure emportée dans le vent des pas 

Le trottoir encore, gris
Des flocons de neige pendus en sautoir
Perles trop pures dans les artères du soir

LZ

Matin en ce monde

Incertitude
vis d'Archimède en colonne vertébrale
L'œil vacille sur l'absurde 

Aube de vie
Tant de voies
et si peu 

Choisir :
Première mort

L'irrémédiable ôte son masque
met ses colifichets de terreur
pour entamer la danse des faux pas
et tranche 

Matin en ce monde
Brume et soleil jouent aux baisers et aux larmes
L'incertain vêt nos corps
de sa parure de temps 

Les heures
mes cavalières
ont noué à nos mains leurs doigts de squelette

LZ

Alberto Giacometti : l'homme qui marche sous la pluie 

Tableaux secrets

Période de peu de disponibilité, je ne viens pas assez souvent alimenter ce blog, je m'en rends bien compte. Merci à la fidélité de ceux qui passent malgré tout sur ces pages et qu'ils m'excusent, j'epère que cela prendra bientôt fin. 

J’ai en tête des tableaux que je ne peindrai pas
Pays de rêves, de cauchemars
Objets de folie en tout cas

Je vois et je peins le silence
le blanc
l'immobile
ce qu'on ne verra pas de moi

Visions à dire
l’art manque et j’envie tant
le talent des couleurs
l’adresse aux mines et aux fusains...

En tableaux secrets
je cultive des démons
Que sont ces fresques de l'esprit
recluses entre nuit et lumière ?

LZ 

Quand j'écris

Donner une forme à une chose sans visage
sans ombre
qui vit en et hors de moi

Elle devient droite
toute d'ordre vêtue et pure
fil de katana
dangereuse 

Je sais quelque chose que je ne sais pas
d'habitude
Si écrire m'absorbe
il faudrait longtemps pour
un jour
nommer cela

Maintenant, ce ne sont qu'instants
ils traversent l'âme
traits de paix tourmentée

Qui peut y croire ?

Quand j'écris
quelque chose est moins lourd
moins vide
Temps plus léger
pensée plus vive  

Ce qui n'a ni visage ni ombre s'avance
et même les mensonges
les faiblesses
ont une beauté
qui n'apparaît jamais autrement

Quand j'écris
je vois
Quand je regarde
j'écris

LZ

Hiroshige (1797-1858), estampe de la collection de Claude Monet. 

Finir le temps

Finir le temps
attentes mises au rebut
échecs voilés de papier bulle 

Finir puis s’étendre
sous le vent
son ciel vagabond
souffle aux effluves d’ailleurs 

Poser ici
sur le friable de l’instant
toutes les pensées en bataille
parties livrer combat
et que je ne saurais partager

LZ 

Si j'étais de ce monde...

Si j'étais de ce monde
je saurais les souffles espiègles
je croirais à la lente charge du doute
toute saveur mêlée me parlerait d'ici 

Si j'étais née de cette seule poussière
si j'avais été dans ces eaux
nourrie de ce sel
mes yeux épouseraient les horizons
et mon sourire aurait le bleu des océans 

Si j'étais ce à quoi je ressemble
je n'aurais pas ces courbatures d'exil
ces lassitudes  

Mes pieds iraient vers la mort
et j'éprouverais la soif des extrêmes

Si j'étais de ce monde
il me faudrait un nom
une vérité
je n'ai trouvé ni l'un ni l'autre

Il n'y a que ces corps effrités que nul ne nomme
grevés d'oublis
ces voix sans terre ni bannière

LZ

*Derain : vue du port
Claudine Lahlou : le souk (visitez son site, ça vaut le détour)

Les enfants perdus...

Les enfants perdus
mi –éléphants mi- hérissons
maraudent dans les contes

Failles dans l’être
ils ont fui de longue date
soupirs et larmes des mères

Arpenteurs en terres blessées
héros en d’autres îles
leurs arcs tirent d’infaillibles larmes
et leurs vies sèment des guerres de chaque instant
dans le sommeil des mères interrompues

LZ